Le titre claque comme un coup de fouet : rouge, zone d'alerte maximale du compteur (figurant très clairement au dos de la pochette, l'aiguille flirtant avec la graduation extrême, quand le bolide va trop vite, l'embardée fatale menaçant à chaque virage, et que l'on pressent, les freins à la limite, sauf à utiliser au plus vite le siège éjectable, ne pas devoir sortir indemne du crash final). C'est, sans conteste possible, le sentiment hantant en cette fin d'année 1974 le maestro Fripp qui, sentant proche la mort des dinosaures du prog (il est un des premiers à employer cette expression qui fera date) et la fin donc d'une époque, décide de quitter le devant de la scène pour se consacrer (et ceci, on s'en apercevra bien plus tard, pour longtemps) à des travaux plus confidentiels, sans laisser à personne d'autre que lui-même le soin d'immoler sa créature (qui ne le satisfait donc plus vraiment), mais sans manquer non plus l'occasion de lui rédiger le plus noir des codicilles testamentaires. Car ce dernier album, avant fort longtemps, est bien l'ouvre au noir de King Crimson, d'un King Crimson ramassé sur ses forces vives (David Cross vient de claquer la porte et on ne laissera même pas le temps à Ian Mac Donald de retrouver sa place comme prévu), réduit donc à un trio en guise de symbole de sa disparition programmée, et en fait déjà effective à la sortie de l'album, structure lui permettant de décupler la véhémence de ses sombres ardeurs (on sait à quel point dans le rock en général, mais dans le rock progressif aussi, c'est ce type de formation qui permet la plus totale et dévastatrice cohésion), quand bien même les participations moins que négligeables des deux sus-nommés et autres partenaires d'antan (Mel Collins en particulier), permettent, pour autant, le bilan fastueux d'une aventure musicale pour le moins exceptionnelle.